Sobre uma janta solitária

Sento-me como o costume,

porem só.

Pobres palavras que saem de mim,

estão combinadas de forma tão tristonha.

Mas sento-me aqui.

Espero pelo meu prato.

(Sorte a minha (re)descobrir o rádio,

em tempos de tamanha globalização.

Apaguei-me do mundo.

Reinventei-me no passado

que nunca me pertenceu.)

O suco de deliciosos damascos

sobem em minha boca,

passeiam por ela

e invadem o cárcere em que habito.

Escrevo pois estou só.

Escrevo para fugir

da realidade (mais) palpável.

Escrevo para não olhar

nos olhos de quem me cerca.

Acostumei assim;

sinto-me inteira no autismo.

Agora os entendo...