A chuva cai em efêmeras
partes
e as gotas se dissolvem
na fumaça do cigarro.
As estradas retas não
me atraem,
e, de todas, a mais
curva me fascina.
Ainda que eu sinta o
calor da luxúria
passeando em meu
cárcere,
não posso deixar de
expressar
toda a repugnância que
surge
quando eu percebo, em
meio à bruma,
sua tez enroscada em
outra (que não a minha).
Covarde.
Gritar é como um túnel
repleto de palavras vazias
que serve, apenas, para
esvaziar o peito nesse movimento catártico.
Para que eu continue no
devaneio eterno,
crendo que sua paz só
é completa na minha,
e para você reafirmar
à ti mesmo
que meu caminho torto
é reto demais para o
seu.
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